Die Sonne steht so tief auf den hohen Wiesen, goldenes, klares, warmes Licht auf den ersten hohen Gräsern des Jahres, versprengt hier und da wer mit dreiäugigen Telefonkameras auf stadtseltenen Heuschreckenarten, ein täuschend echt friedlicher Nachmittag mit langem Blick in den Wiener Wald. Wer würde hier keine Kirche bauen wollen, im Glauben an die Wahrheit der Künste, an ihre heilige Wahrheit, an einen Frühling, der seinen Namen verdient. Weitsichtig, die goldbekuppelte Kirche direkt in den Blick der gleichzeitig gebauten Psychatrie zu stellen, Auffahrung und Aufstieg auf die Hügel kombinierend, transzendenter Sehnsuchtsort für all die im Diesseits Jenseitigen.

Nun trennt ein Bauzaun Kirche und Geisteskorrekturanstalt und auch das warme Licht weiss weder mir noch einer anderen Dame auf unserer performativen Suche den Weg weisen. Wir drehen uns ratlos und klettern, heben und stemmen das Metall, als ob wir einbrechen würden ins Reich derer, die von hier aus eigentlich nicht fort sollen, als ob wir fliehen wollten aus dem umzäunten Himmelreich, ja was denn nun, das wissen wir selbst nicht so recht.

Neben der Kantinenabluft – ja hier ist doch noch Betrieb, nicht nur der Charm hat sich gehalten, anscheinend sogar der Zweck – dann doch der kurzfristige Trubel, das frisch wiedereröffnete Theater, das es in gesamtkunstwerkelnder Vollkommenheit natürlich auch gibt, wenn schon keine Auffahrung in den Himmel oder heilige Abbitte, dann wenigstens Erlösung qua Bühnenkunst.

Ins historische Interieur dann eine gigantische Sitztribüne, in den Stuck gesteckt die Lampenhalterungen und unten ein Guckkasten klassischster Bauart, auch der Blick hat sich nicht verändert – all die Zeit.

Wie eine Sprache finden für das Ver-rückte, keine fliessende Sprache, keine fliessende Bewegung, keine aus dem Körper kommende, gesteuerte, eine angeleitete vielleicht, von aussen getrieben. Und ich sehe zu, sehen was geschehen könnte, was das überhaupt Sichtbare sein kann, wenn Unsichtbares geschieht, welche Form Entrückung haben könnte, überhaupt. Und da ist doch eine Konsequenz, hier an diesem Ort, mit hundert Jahren Suche, nach der Form. Das Portal der Feuerwache am Steinhof, Fraktur auf rotem Backstein. Der Bus kommt.